martes, 28 de junio de 2016

LA TEJERÍA...-...GITANOS HÚNGAROS

LA TEJERÍA
Había un lugar donde la imaginación era libre y el corazón se desbocaba a galope con alegría. Un paraíso en la alfombra incolora del tiempo donde el trabajo no era castigo de los dioses y la noche jugaba con el día amigablemente.
Ese lugar, en el que mi infancia era todo esperanza, rincón escondido donde jugaba y dormía; lugar querido y jamás olvidado, castillo de paredes agrietadas, lugar sagrado para soñar... ese lugar era la tejería.
Pisar el barro, jugar con él para darle forma, contemplar cómo la luna, vigilando el horno, satisfecha cantaba y sonreía mientras las alargadas llamas, oro de aliagas y ramajes secos, subiendo silenciosamente por las rendijas, ponían sonidos de vidrio y cobre convirtiendo la materia inerte en materia viva: apasionante escena en mares de fuego; sueños reales que marcaron hondamente mi vida.
Pasó el tiempo y te escapaste de mis manos. ¡Ay, mi tejería! Tu corazón, orillado en la noche, se convirtió en pozo seco; en la profundidad de su barro dormido, quedaron sepultadas la bandera de mi inocencia y la felicidad de niño feliz que tanto disfrutó en ella.

PURGA
En el edén misterioso de la tejería había un espacio con esbeltos cerezos. Uno de ellos, cuya fruta tornasolada se adelantaba a sus compañeros, cuando ya mediado mayo mostraba el campo sus galas y desvelos, invitaba a ser comida golosamente hasta saciar con ansia mi cuerpo que crecía como los pámpanos de la parra del viejo huerto. A veces, era tanta la ingesta que, al llegar la noche, fuertes espasmos ponían ansiedad en un vientre hinchado que se inquietaba.
Como remedio inmediato, la madre, preocupada, buscaba el bálsamo tranquilizante para ese hijo tembloroso y asustado que no se dormía. Y casi siempre solucionaba el conflicto con un jarabe acíbar negruzco que en la garganta dejaba sabores rancios; pastoso amargor de un jugo extraño.
Esa especie de aceite de ricino, nauseabunda pócima de vida y muerte, fue compañero asiduo del niño cuando el dolor, en la larga noche, apretaba su vientre.

EL NIÑO DISTINTO
Vivía en mi calle con su abuela que hacía las veces de madre. Todos le conocían como Antonio Moroño. Yo le llamaba Toño: vientos extraños recorrieron su nacer quedándose infante para siempre.
Era mi amigo ("Aguín" me decía con amor) y gozaba jugando con sus desconocidas palabras y extraños gritos. Nunca supo quién era ni por qué sonreía. Bajo su piel tostada escondía un corazón hermoso, herido de tomar tantos soles.
Algunos le temían, mas su mirada penetrante, goteando dulzura, introdujo tantos destellos en mi cuerpo que una agradable añoranza me inunda al recordar su perfil huidizo y nervioso de niño-mozo feliz, pero distinto.
Un amanecer se lo llevaron sin poder despedirme. Luego supe que su cuerpo nervioso no resistió mucho tiempo la compañía solitaria de muchos hombres-niños como él, en los que el pensamiento era un interrogante por descubrir.
Tal vez cuando su cuerpo, cansado de recorrer fracasados puertos, volara hacia otras galaxias, descubriera quién era y a dónde iba. Entonces, sus alargadas manos, repletas de palabras que nadie entendía, alcanzarían su pleno significado.

GITANOS HÚNGAROS
Llegaban buscando refugio al anochecer, como los gorriones, bajo las viejas acacias dormidas junto al lavadero público. De sus polvorientos carros -gigantescas tartanas coloreadas- salían cantos y voces extrañas que enmudecían a los grillos.
El oso Nicolás, danzante al son monótono de un gigantesco pandero; la extraña cabra equilibrista y la mona de dientes agresivos, ponían en la sombría plaza de la iglesia ráfagas de temblor y misterio.
Enteradas nuestras madres se sentían temerosas:
¡Ay, mi niño, se te llevarán los gitanos!
Y su miedo era para nosotros el deseo de lo prohibido; el goce de admirar en sus extraños abalorios el oculto sueño de un mundo distinto que ansiábamos conocer.
Los gitanos, con su mirada distinta y sus fragancias universales, ponían temblor, pero también ternura brillante en una luna que a todos nos envolvía.

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